“Vamos a subiros un poquito, no os asusteis”, dijo una voz desde el ultramundo -es decir, más allá de las puertas metálicas del ascensor-. Y nos subieron. “Os van a bajar ya”, se escuchó a uno de los compañeros. Y nos bajaron. Y Rosa, entretanto, se concentraba en la lógica de que Ryan Reynolds se hubiese casado con Scarlett Johanson, según el EPS, para olvidarse del agobio de estar encerrada en un ascensor de la escuela el mismo día en que nos daban las vacaciones.

Entre que buscábamos una trampilla para escapar como en las pelis americanas y barajábamos la posibilidad de fumarnos un cigarro para que el monóxido de carbono nos indujera a la muerte dulce, íbamos gritando desde el interior nuestras reivindicaciones: “¡Pasad hielo y Coca-cola, por favor!”. La botella de güisqui -según el Drae- estaba desaprovechada.

Se contempló la posibilidad de que avisaran a Carlos, el canario, para abrir las puertas a la fuerza, o en su defecto a Altares. Tras media hora de angustia e incertidumbre, finalmente asomó la cabeza uno de los guardas de seguridad y los compañeros, congregados a las puertas del elevador (no debería decir esto, ya que viene del inglés, lo sé Bastenier, pero tampoco se debe poner la misma palabra 300 veces en un texto), comenzaron a aplaudir. Una aventura para el último día.

Esto, la verdad, no se lo que es. Si está bien avísa por favor